óleo s/ tela Emília Matos e Silva " Quadrado Magico III ( 400 mm x 400 mm) p. venda

"Há no universo dois elementos, o infinito ou indeterminado, e o finito e determinado, e um terceiro, formado pela mistura dos dois, e acima deles um quarto, a causa criadora. Pertence ao infinito tudo o que admite o mais ou o menos, como o mais quente e o mais frio, que não podem ser limitados sem perecerem. Pertence ao finito tudo aquilo que admite o número e a medida, como o igual, o duplo... Quanto à causa, é aquilo que confere a existência a todas as coisas."

Diálogos IV - Platão

Deus significa luz

óleo s/tela Emília Matos e Silva " A verdade está na luz" (500 mm x 400 mm) p. venda

Deus significa luz; ser filho de Deus é, pois, ter origem na luz. Esta é uma metáfora que utilizavam os essénios do Qumran. Designa uma energia interior que ultrapassa a experiência da pessoa e o conceito de pessoa.

excerto de "Contemplação Carinhosa da Angústia" de Agustina Bessa-Luís

 óleo s/tela Emília Matos e Silva - Quadrado Mágico I (300mm x 300 mm)

Todas as coisas são Números

Pitagoras

Mulher Envolvência Rendas

óleo s/tela

                              óleo s/tela Envolvência I (800 mm x 690 mm) 

óleo s/tela Envolvência II 

óleo s/tela Envolvência III 

DESENHO E AGUARELA

.

óleo s/tela (1000 mm x 710 mm) p.venda

Só o amor e a arte tornam a existência tolerável

em a "A Servidão Humana", de Somerset Maugham 

pintura a pastel Emília Matos e Silva ( 590mm / 410mm) 

desenho de modelo a sepia Emília Matos e Silva (390 mm/ 300 mm)

óleo s/tela Recta Final (colecção particular) 

A vida é uma longa caminhada 

óleo s/tela Emília Matos e Silva (colecção particular)

HORA ABSURDA

O teu silêncio é uma nau com todas as velas pandas...
Brandas, as brisas brincam nas flâmulas,teu sorriso...
E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas
Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraíso...

Meu coração é uma ânfora que cai e que se parte...
O teu silêncio recolhe-o e guarda-o, partido, a um canto...
Minha ideia de ti é um cadáver que o mar traz à praia...,e entanto
Tu és a tela irreal em que erro em cor a minha arte...

Abre todas as portas e que o vento varra a ideia
Que temos de que um fumo perfuma de ócio os salões...
Minha alma é uma caverna enchida p'la maré cheia,
E a minha ideia de te sonhar uma caravana de histriões...

Chove ouro baço, mas não no lá-fora...É em mim...Sou a Hora,
E a Hora é de assombros e toda ela escombros dela...
Na minha atenção há uma viúva pobre que nunca chora...
No meu céu interior nunca houve uma única estrela...

Hoje o céu é pesado como a ideia de nunca chegar a um porto...
A chuva miúda é vazia...A Hora sabe a ter sido...
Não haver qualquer coisa como leitos para as naus!...Absorto
Em se alhear de si, teu olhar é uma praga sem sentido...

Todas as minhas horas são feitas de jaspe negro,
Minhas ânsias todas talhadas num mármore que não há,
Não é alegria nem dor esta dor com que me alegro,
E a minha bondade inversa não é nem boa nem má...

Os feixes dos lictores abriram-se à beira dos caminhos...
Os pendões das vitórias medievais nem chegaram às cruzadas...
Puseram in-fólios úteis entre as pedras das barricadas...
E a erva cresceu nas vias férreas com viços daninhos...

Ah, como esta hora é velha!... E todas as naus partiram!
Na praia só um cabo morto e uns restos de vela falam
De longe, das horas do Sul, de onde os nossos sonhos tiram
Aquela angústia de sonhar mais que até para si calam...

O palácio está em ruínas... Dói ver no parque o abandono
Da fonte sem repuxo... Ninguém ergue o olhar da estrada
E sente saudade de si ante aquele lugar-Outono...
Esta paisagem é um manuscrito com a frase mais bela cortada...

A doida partiu todos os candelabros glabros,
Sujou de humano o lago com cartas rasgadas, muitas...
E a minha alma é aquela luz que não mais haverá nos candelabros...
E que querem ao lago aziago minhas ânsias, brisas fortuitas?...

Por que me aflijo e me enfermo?...Deitam-se nuas ao luar
Todas as ninfas... Veio o sol e já tinham partido...
O teu silêncio que me embala é a ideia de naufragar,
E a ideia de a tua voz soar a lira dum Apolo fingido...

Já não há caudas de pavões todas olhos nos jardins de outrora...
As próprias sombras estão mais tristes...Ainda
Há rastos de vestes de aias (parece) no chão, e ainda chora
Um como que eco de passos pela alameda que eis finda...

Todos os ocasos fundiram-se na minha alma...
As relvas de todos os prados foram frescas sob meus pés frios...
Secou em teu olhar a ideia de te julgares calma,
E eu ver isso em ti é um porto sem navios...

Ergueram-se a um tempo todos os remos...pelo ouro das searas
Passou uma saudade de não serem o mar...Em frente
Ao meu trono de alheamento há gestos com pedras raras...
Minha alma é uma lâmpada que se apagou e ainda está quente...

Ah, e o teu silêncio é um perfil de píncaro ao sol!
Todas as princesas sentiram o seio oprimido...
Da última janela do castelo só um girassol
Se vê, e o sonhar que há outros põe brumas no nosso sentido...

Sermos, e não sermos mais!... Ó leões nascidos na jaula!...
Repique de sinos para além, no Outro Vale... Perto?...
Arde o colégio e uma criança ficou fechada na aula...
Por que não há de ser o Norte e Sul?... O que está descoberto?...

E eu deliro... De repente pauso no que penso...Fito-te...
E o teu silêncio é uma cegueira minha...Fito-te e sonho...
Há coisas rubras e cobras no modo como medito-te,
E a tua ideia sabe à lembrança de um sabor de medonho...

Para que não ter por ti desprezo? Por que não perdê-lo?...
Ah, deixa que eu te ignore...O teu silêncio é um leque -
Um leque fechado, um leque que aberto seria tão belo, tão belo,
Mas mais belo é não o abrir, para que a Hora não peque...

Gelaram todas as mãos cruzadas sobre todos os peitos....
Murcharam mais flores do que as que havia no jardim...
O meu amar-te é uma catedral de silêncio eleitos,
E os meus sonhos uma escada sem princípio mas com fim...

Alguém vai entrar pela porta...Sente-se o ar sorrir...
Tecedeiras viúvas gozam as mortalhas de virgens que tecem...
Ah, o teu tédio é uma estátua de uma mulher que há-de vir,
O perfume que os crisântemos teriam, se o tivessem...

É preciso destruir o propósito de todas as pontes,
Vestir de alheamento as paisagens de todas as terras,
Endireitar à força a curva dos horizontes,
E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras...

Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!...
Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã – como nos desalegra!...
Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem
O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra...

Suave, como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce...
Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito...
A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece,
E o meu saber-te a sorrir é uma flor murcha a meu peito...

Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!...
Ah, se fôssemos as duas cores de uma bandeira de glória!...
Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia baptismal,
Pendão de vencidos tendo escrito ao centro este lema… Vitória!

O que é que me tortura?... Se até a tua face calma
Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos...
Não sei...Eu sou um doido que estranha a sua própria alma...
Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos...

Fernando Pessoa

Nardos, óleo sobre tela (colecção particular)

Segundo o Zohar « aquilo que vem da árvore do conhecimento, traz consigo a dualidade». Os frutos do amor e da ira, da luz e das trevas, da eternidade e do tempo.

  

O Museu Hermético, Alquimia & Misticismo, Alexander Roob

pintura a óleo s/tela  Só (colecção particular)

Mulher/Mãe

pintura óleo s/tela (810 mm x 650 mm) 

Pão e um gole de leite são vitórias! 

Um quarto quente: uma batalha vencida! 

Para te fazer crescer 

Devo combater dia e noite.

Bertolt Brecht

Quando vier a Primavera

Quando vier a Primavera

pintura a pastel ( 590 mm x 410 mm) 90 € 

Alma e Realidade, Duas Paisagens Sobrepostas 

Acrílico s/papel Emília Matos e Silva (300 mm x 230 mm) 25€

"...Todo o estado de alma é uma paisagem. Isto é, todo o estado de alma é não só representável por uma paisagem, mas verdadeiramente uma paisagem. Há em nós um espaço interior onde a matéria da nossa vida física se agita. Assim uma tristeza é um lago morto dentro de nós, uma alegria um dia de sol no nosso espírito. E - mesmo que se não queira admitir que todo o estado de alma é uma paisagem - pode ao menos admitir-se que todo o estado de alma se pode representar por uma paisagem. Se eu disser "Há sol nos meus pensamentos", ninguém compreenderá que os meus pensamentos são tristes."

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

desenho Emília Matos e Silva (colecção particular)

Grava-me como selo em teu coração,

como selo no teu braço,

porque forte como a morte é o amor,

implacável como o abismo é a paixão;

os seus ardores são chamas de fogo,

são labaredas divinas.

Nem as águas caudalosas conseguirão

apagar o fogo do amor,

nem as torrentes o podem submergir.

Se alguém desse toda a riqueza de sua casa

para comprar o amor,

seria ainda tratado com desprezo.

Cântico dos Cânticos 8, 6 e 7

A ilusão é um erro dos sentidos ou da inteligência que faz tomar a aparência pela realidade.

óleo s/ 3 telas Involvência III Emília Matos e Silva (colecção particular)

A ilusão é um erro dos sentidos ou da inteligência que faz tomar a aparência pela realidade.
A quimera, tanto pode ser um monstro fabuloso formado de diferentes partes de animais, como algo de fantástico em que se toma a fantasia como realidade.
A fantasia tanto pode ser imaginação criadora como ficção.
A realidade é a qualidade do que é real, do que existe de facto.

«Dicionário Prático Ilustrado, Jaime de Séguier, Lello & Irmão, 1955»

Dado que a ilusão é um erro, o certo é deixar de lado as miragens e viver de acordo com o que é real e existe de facto. 

óleo s/tela de Emília Matos e Silva (colecção particular)

óleo s/tela de Emília Matos e Silva  (colecção particular)

 Entre o sono e sonho

Entre o sono e sonho,

Entre mim e o que em mim

É o quem eu me suponho

Corre um rio sem fim.

Passou por outras margens,

Diversas mais além,

Naquelas várias viagens

Que todo o rio tem.

Chegou onde hoje habito

A casa que hoje sou.

Passa, se eu me medito;

Se desperto, passou.

E quem me sinto e morre

No que me liga a mim

Dorme onde o rio corre

— Esse rio sem fim.

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro" 

óleo s/tela em cartão Emília Matos e Silva (500 mm x 700 mm)

Por vezes à noite há um rosto

Que nos olha do fundo de um espelho

E a arte deve ser como esse espelho

Que nos mostra o nosso próprio rosto

Jorge Luis Borges em "Arte Poética" 

óleo s/tela Das brumas do tempo (colecção particular)

Os Cavaleiros

- Onde vais tu, cavaleiro,

Pela noite sem luar?

Diz o vento viajeiro,

Ao lado d'ele a ventar...

Não responde o cavaleiro,

Que vai absorto a cismar.

- Onde vais tu, torna o vento,

N'esse doido galopar?

Vais bater a algum convento?

Eu ensino-te a rezar.

E a lua surge, um momento,

A lua, convento do Ar.

- Vais levar uma mensagem?

Dá-m'a que eu vou-t'a entregar:

Irás em meia viagem

E eu já de volta hei-de estar.

E o cavaleiro, à passagem,

Faz as árvores vergar.

- Vais escalar um mosteiro?

Eu ajudo-t'o a escalar:

Não há no mundo pedreiro

Que a mim se possa igualar!

Não responde o cavaleiro

E o vento torna a falar:

- Dize, dize! vais p'ra guerra?

Monta em mim, vou-te levar:

Não há cavalo na Terra

Que tenha tão bom andar...

E os trovões rolam na serra

Como vagas a arrolar!

- E as guerras hás-de ganha-las,

Que por ti hei-de velar:

Ponho-me à frente das balas

Para a força lhes tirar!

E as árvores formam alas

Para os guerreiros passar.

- Vais guiar as caravelas

Por sobre as águas do mar?

Guiarei as tuas velas

À feição hei-de assoprar.

E os astros vêm ás janelas

E a lua vem espreitar...

- Onde vais na galopada,

À tua infância, ao teu lar?

Conheço a tua pousada:

Já lá tenho ido ficar.

E vai longe a trovoada,

Vai de todo a aliviar.

- Vais ver tua velha tia,

Na roca de oiro a fiar?

Loiro linho que ela fia,

Ajudei-lho eu a secar!

E o luar é a Virgem Maria...

Que lindo vai o luar!

- Vais ver a tua mãezinha?

Coitada! vi-a expirar:

Tinha a alma tão levezinha,

Que voou sem eu lhe tocar!...

E o cavaleiro caminha,

Caminha sem se importar!

- Vais ver tua irmã? Ao peito

Traz um menino a criar:

Ai com que bom, lindo jeito

Ela o sabe acalentar!

E o vento embala no peito

Uma nuvem, p'ra imitar!

- Onde vais tu? Aonde, aonde?

Fantasma! vais-te casar?

Eu sei da filha d'um conde

Que por ti vive a penar...

E o fantasma não responde,

Sempre, sempre, sempre a andar!

- Vais à cata da Ventura

Que anda os homens a tentar?

(Ai d'aquele que a procura

Que eu nunca a pude encontrar...)

N'isto, pára a criatura,

Faz seu cavalo estacar:

- Vento, sim! Espera, espera!

Que estrada devo tomar?

(É um menino, é uma quimera

E todo lhe ri o olhar...)

E o vento, com voz austera,

Dor, querendo disfarçar:

- Toma todas as estradas

Todas, áquem e além-mar:

Serão inúteis jornadas,

Nunca lá hás-de chegar...

Palavras foram facadas

Que é vê-lo, todo a sangrar...

E seus cabelos trigueiros

Começam de branquear,

E olham-se os dois cavaleiros...

Quedam-se ambos a cismar.

Brilha o Oriente entre os pinheiros,

Ouvem-se os galos cantar...

- Adeus, adeus! Nasce a aurora,

Adeus! vamos trabalhar!

Adeus, adeus! vou-me embora:

Chamaram-me as velas, no mar...

o vento vai por hi fóra,

No seu cavalo, a ventar...

António Nobre, in 'Só' 

retrato a carvão da minha mãe  (colecção particular) 

Para Sempre

Por que Deus permite 

que as mães vão-se embora?
Mãe não tem limite,
é tempo sem hora,
luz que não apaga
quando sopra o vento
e chuva desaba,
veludo escondido
na pele enrugada,
água pura, ar puro,
puro pensamento.
Morrer acontece
com o que é breve e passa
sem deixar vestígio.
Mãe, na sua graça, 

é eternidade. 

Por que Deus se lembra
— mistério profundo —
de tirá-la um dia?
Fosse eu Rei do Mundo,
baixava uma lei:
Mãe não morre nunca,
mãe ficará sempre
junto de seu filho
e ele, velho embora,
será pequenino
feito grão de milho.

Carlos Drummond de Andrade, in 'Lição de Coisas' 

Pintura a oléo s/telas Simorgh (1000 mm x 700 mm)

Queria, queria

Ter a singeleza

Das vidas sem alma

E a lúcida calma

Da matéria presa.

Queria, queria

Ser igual ao peixe

Que livre nas águas

Se mexe;

Ser igual em som,

Ser igual em graça

Ao pássaro leve,

Que esvoaça...

Tudo isso eu queria!

(Ser fraco é ser forte).

Queria viver

E depois morrer

Sem nunca aprender

A gostar da morte.

Pedro Homem de Mello, in "Estrela Morta"

Inês de Castro

Estavas, linda Inês, posta em sossego,
De teus anos colhendo o doce fruto,
Naquele engano da alma, ledo e cego,
Que a Fortuna não deixa durar muito;

óleo s/tela Inês de Castro ( Estavas, linda Inês, posta em sossego, particular)

Estavas, linda Inês, posta em sossego,
De teus anos colhendo o doce fruto,
Naquele engano da alma, ledo e cego,
Que a Fortuna não deixa durar muito;
Nos saudosos campos do Mondego,
De teus fermosos olhos nunca enxuto,
Aos montes ensinando e às ervinhas
O nome que no peito escrito tinhas.


De teu príncipe ali te respondiam
As lembranças que na alma lhe moravam,
Que sempre ante seus olhos te traziam,
Quando dos teus fermosos se apartavam;
De noite, em doces sonhos que mentiam,
De dia, em pensamentos que voavam,
E quanto enfim cuidava e quanto via
Eram tudo memórias de alegria.


De outras belas senhoras e princesas
Os desejados tálamos enjeita,
Que tudo enfim, tu, puro amor, desprezas,
Quando um gesto suave te sujeita.
Vendo estas namoradas estranhezas,
O velho pai sisudo, que respeita
O murmurar do povo e a fantasia

Estrofes sobre Inês de Castro nos LUSÍADAS de Luís de Camões

Do filho que casar-se não queria,