As Rosas

Rosas que desabrochais,

Como os primeiros amores,

Aos suaves resplendores

          Matinais;

Em vão ostentais, em vão,

A vossa graça suprema;

De pouco vale; é o diadema

          Da ilusão.

Em vão encheis de aroma o ar da tarde;

Em vão abris o seio úmido e fresco

Do sol nascente aos beijos amorosos;

Em vão ornais a fronte à meiga virgem;

Em vão, como penhor de puro afeto,

          Como um elo das almas,

Passais do seio amante ao seio amante;

          Lá bate a hora infausta

Em que é força morrer; as folhas lindas

Perdem o viço da manhã primeira,

          As graças e o perfume.

Rosas que sois então? – Restos perdidos,

Folhas mortas que o tempo esquece, e espalha

Brisa do inverno ou mão indiferente.

          Tal é o vosso destino,

          Ó filhas da natureza;

          Em que vos pese à beleza,

                   Pereceis;

          Mas, não... Se a mão de um poeta

          Vos cultiva agora, ó rosas,

          Mais vivas, mais jubilosas,

                   Floresceis.

Machado de Assis, in 'Crisálidas'